Я пишу это письмо в надежде, что прочтя его энное количество времени спустя, мне захочется рассмеяться, и я не вспомню о том комке, что сейчас стоит в горле.
Знаешь, мы встречались два года, в течении которых успели три раза расстаться. Не думай, будто я не поняла, зачем ты возвращался в третий, и не думай, будто расплата за колебания с моей стороны не нанесла мне большой урон. Напротив, я готова признать ту неделю, что я провела, в слезах валяясь на холодном кухонном полу. Растоптал? Унизил? Отомстил.
Знаешь, за все время наших отношений ты проявлял себе по-разному, но ни разу мне так и не раскрылся. Хотя и с моей стороны искренности не было. Я помню тебя зеленоглазым мальчишкой, скромным, но общительным. Помню того зажигающего парня, от прикосновения которого дрожью сводило все тело. Помнишься ты и клубным донжуаном. Не раз спрашивала себя: кто же меня привязал? Казалось мне, будто это ловелас, что подарил мне первый страстный поцелуй. Временами кажется, что это мачо, ведь именно мужчин, принесших большие страдания, женщины ценят больше всего. А на самом деле...Я влюбилась в того скромного парня, что не посмел взять мой номер телефона. В того, кто на первом свидании рассказал все о своем детстве, в того, с кем рядом стоя, зарекалась не предлагать больше дружбы. В того, кого ты прогнал на задворки своего сердца.
Завидую? О да! Ведь у тебя именно та жизнь, о которой я до сих пор мечтаю. Но как объяснить то, что к тому заводному мальчишке я возвращалась три раза, а тебя я даже видеть не хочу? Как объяснить то, что пытаясь последний раз поймать взгляд Моей Любви, слезы лились горячей, чем в момент твоей мести?